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民国二十一年,冬。
周至城头的红旗还在迎风招展,李云龙的三营刚把最后一袋粮食扛进军仓,秦岭深处的风雪就已经卷了过来。
十一月底的秦岭,不是山,是活阎王。
雪下得像被人倒了一桶子石灰,铺天盖地,能见度不足五米。
风裹着雪粒子,跟刀子似的刮在脸上,生疼生疼的。
战士们身上还穿着刚从周至地主手里抢来的破烂棉衣,有的补丁摞补丁,有的露着棉花,踩在雪地里,深一脚浅一脚,每走一步,都能拔出半尺深的雪泥。
这不是行军,是闯鬼门关。
“营长!前面探路的回来报了,前头是流岭,海拔一千六百多米,山道窄得像根线,两边全是百丈悬崖,掉下去连骨头都找不着!”
王铁柱一头扎进临时指挥部,雪水顺着帽檐往下滴,声音都在发颤。
他手里攥着一张皱巴巴的手绘地图,指节因为用力,泛着青白。
李云龙正蹲在地上,给一个冻得嘴唇发紫的小战士搓手。
一听这话,他猛地抬头,眼里寒光一闪,伸手夺过地图,指尖在“流岭”两个字上重重一按。
地图是三营侦察排连夜画的,红笔圈出的九座高岭——流岭、茶壶岭、老君岭、厚畛子……每一座都标着**“险”**字。
“流岭?”李云龙冷笑一声,把地图往桌上一拍,纸张瞬间被雪水洇透,“老子从漫川关死局里都能钻出来,还怕你这破岭?”
他站起身,目光扫过满屋子的营连干部。每个人脸上都挂着雪,眼里却藏着疲惫——刚打完周至,没歇上两个时辰,又要翻山,换谁都扛不住。
“我知道大家累。”李云龙的声音不高,却像锤子一样,一下下砸在人心上,“但咱们现在是在秦岭腹地,胡宗南的主力还在关中平原布防,陕军的追兵就在屁股后面。咱们不翻过去,就是瓮里的鳖,等着被包饺子!”
他走到门口,推开那扇漏风的木门。风雪瞬间灌了进来,吹得人一哆嗦。李云龙指着外面白茫茫的群山,吼道:
“同志们!翻过这九座岭,就是关中平原,就是咱的活路!留在这儿,只有死路一条!冻死不当孬种,饿死不丢弟兄,这是老子的规矩,也是咱们三营的魂!”
“营长!我们跟你走!”
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